C'era una volta...
o forse due, un paradiso soprannaturale chiamato
Pepperland.
Si trovava a 80.000 leghe sotto il mare
o no, non ne sono molto sicuro.
Pepperland è un pizzicorino di gioia sul pancino blu dell'universo.
Deve essere grattato via.
D'accordo, Max?
- Sì, Vostra Bluezza. - Cosa?!
A noi Cattivoni si risponde solo di no.
Mi hai capito, Max?
No, Vostra Bluezza.
Così va meglio.
Sono pronte le truppe?
No, Vostra Bluezza.
- I Lanciatori? - No.
- I Clown? - No.
- I Turchi Azzannatori? - No.
- I missili antimusica? - No.
- Lo spaventoso Guanto Volante? - No.
Magnifico!
Oggi, Pepperland diventa blu!
Aprite il fuoco!
Stanno arrivando i Cattivoni! Stanno arrivando i Cattivoni!
Guanto, vieni qua, Guanto!
Guarda laggiù. Che vedi?
- Diglielo, Max. - Qualcuno che corre, Guanto.
Beh, fra poco lo fermerai, vero, Guanto?
Vai, Guanto, punta!
E quando hai puntato, piombagli addosso!
Non ho riso così tanto dai tempi di Pompei.
Che?! Che?! Il Guanto sta perdendo il tocco.
Fai del tuo peggio!
Falli saltare in aria!
Non è educato indicare col dito!
Oggetto di bellezza... distruggilo per sempre!
Signore, signore, i Cattivoni stanno arrivando!
Non qui, Giovane Fred, non oserebbero.
Oserebbero. Osano. Che vuole fare?
Finire il quartetto.
Fuoco!
Trio, signore?
Duetto, signore?
Duetto?
Assolo!
Giovane Fred, i Blu Cattivoni stanno arrivando!
4 partiture e 32 battute fa...
- ..i nostri antenati... - Il nostro quartetto?
- ..e le nostre antenate... - Un'altro quartetto?
in questo sottomarino giallo, raggiunsero...
- Che, quell'affarino lì? - Pepperland.
Sali a bordo, Giovane Fred.
Ma, signore, non riesco nemmeno a tenere a galla il mio sapone.
Ti nomino Grand'Ammiraglio.
Grand'Ammiraglio? In questo caso, salgo.
Affrettati, Giovane Fred. Vai! Cerca aiuto!
Dove dovrei andare?
Non c'è tempo per le banalità.
Avanti tutta, Mr Nostromo, Avanti tutta.
Andiamo a tutto vapore, signore.
Taglia il cavo, getta il cavo.
Sissignore!
Capitano, Capitano!
Povero me!
Liverpool può essere un luogo solitario di sabato sera.
Ed è solo giovedì mattina!
In confronto alla mia, la vita di Eleanor Rigby era un allegro, folle turbinio.
A me non succede mai niente.
Mi sento come una vecchia bacchetta scheggiata.
Mi butterei nel Mersey, ma sembra che stia per piovere.
A me non succede mai niente.
Micio, micio, micio. Qui, micino.
Vieni, micino, micino. Micino, qui, micino.
Ehm! Ehm!
Mi crederebbe se le dicessi che sono stato seguito da un sottomarino giallo?
No, non le crederei.
Beh, certo, non credevo lo avrebbe fatto.
Ci giurerei che c'era un sottomarino giallo.
Ma non è logico, no?
Deve essere stato uno di quei dischi volanti
o frutto della mia immaginazione.
Ma io non ho immaginazione.
Aiuto, aiuto, aiuto!
No grazie, non mi serve aiuto.
Aiuto! Per favore, mi aiuterebbe, per favore?
Sia più specifico.
I Blu Cattivoni!
Lei ha bisogno di...
'H' ho bisogno, 'E' è urgente, 'L' l'amore e 'P' p-p-per favore.
Ehilà, baby!
La sua storia mi ha commosso. Salti dentro, andiamo a prendere i miei amici.
- Salute a lei! - Che ho starnutito?
- Parcheggi qui. - Parcheggio qui.
- Che farebbero qui i suoi amici? - Si esibiscono.
- Si esibiscono in cosa? - Si mettono in mostra.
- Non potremmo portarci uno di questi? - No, io lavoro solo con i miei compagni.
Frankestei?
Flirtavo con sua sorella.
- Sua sorella? - Sì, Fili.
Ehi, che succederebbe se tirassi questa leva?
Non lo deve fare.
Non posso farne a meno, sono nato per tirare le leve.
Ringo, ho appena fatto un sogno stranissimo.
Te l'ho detto di non mangiare a stomaco vuoto.
Ora, ascolta il vecchio Fred.
...i Blu Cattivoni!
Che ne pensi?
Penso che ha bisogno di fare le prove.
Quando ce ne andiamo?
John, andiamo a prendere gli altri due.
- Che giorno è? - Il giorno del sitar.
Allora George lo troviamo qui.
George, che fai lassù?
Che c'è, Ringo?
Ti vuoi occupare di questa faccenda,
o no?
Questo tipo qui...
..i Blu Cattivoni!
Siete toccati, voi due.
Aspetta un attimo, quella è la mia macchina.
- Come lo sai? - La riconoscerei dovunque.
- Com'è, allora? - È rossa con le ruote gialle.
Cioè..., blu con le ruote arancioni.
È tutto frutto della fantasia.
- Spostati che guido. - C'ero prima io.
- Se vuoi guido io. - No, siediti in mezzo.
- Sono seduto in mezzo. - Hai detto che guidavi.
- Sì, guido. - Allora vado dietro.
Pensi che abbiamo interrotto qualcosa?
Penso di sì.
Sarà meglio trovare Paul.
È tutto frutto della fantasia.
Prova una di quelle porte.
- Sono molto carine, vero? - Sì.
- Vero? - Sì.
- Non lo sono, però? - Però?
- Non me lo chiedere. - È così però.
Che succede ragazzi? I Blu Cattivoni?
Beh, ragazzi, che ne pensate?
- Penso che... - Ricordatevi, ci sarà tempesta.
Insomma, che ne pensate?
Beh, insomma, ehm...
Onde impetuose e travolgenti. Che ne dite?
- Beh, penso che... - In realtà, io...
Penso...
- Beh? - Mi sono scordato.
Forza allora, imbarchiamoci su questa imbarcazione a forma di barca.
Mi piace com'è, a forma di sottomarino.
- Così questo è un sottomarino. - Soffice, no?
Non se sei sul fondo!
Forza ragazzi, bando alle ciance.
Splendido. Come parte quest'aggeggio?
Parte con un attacco dei Blu Cattivoni.
E se non ci sono Blu Cattivoni nelle vicinanze?
Allora si cerca un'interruttore.
Forse è questo.
Che ora è?
È tempo per il tempo.
Guardate, le lancette stanno rallentando.
- Non avete mai la sensazione... - Sì.
che le cose non sono poi così rosee come sembrano?
Che succede, John?
Secondo la mia modesta opinione, siamo entrati...
nel continuo spazio-tempo della teoria di Einstein.
Relativamente parlando.
- Forse il tempo fa sciopero. - E perché?
- Vuole lavorare meno ore. - Non lo biasimo.
Deve essere molto dura essere il tempo!
- Perché? - Beh, lavora 24 ore al giorno, no?
- Mi sorprendi, Ringo. - Perché?
- Tu che parli in astratto. - Solo perché sono un batterista...
- Non mi sento affatto divertente. - Non sei affatto il ragazzo che eri.
Guarda, tutto sta diventando più grande.
No, siamo noi che stiamo diventando più piccoli...
- Voglio la mia mamma. - ..e più giovani.
Ecco fatto, ragazzi. Il vecchio Fred risolverà tutto.
Guardate!
- Sono un sacco di Babbi Natali. - No, è il Tempo personificato.
- Come lo sai? - L'ho letto in un libro.
Non vi voglio allarmare, ma stiamo andando indietro nel tempo.
Che significa, Fred?
Se andiamo indietro nel tempo a questa velocità,
scompariremo presto dalla nostra propria esistenza.
- E allora che facciamo? - Possiamo provare a pigiare dei pulsanti.
Voglio la mia mamma.
Mi dispiace, ma il nostro tempo sta per finire.
Non possiamo fare qualcosa all'orologio?
Che vuoi dire, John?
Vediamo che succede se mettiamo le lancette avanti.
Che furbo!
Succede qualcosa di strano.
Adesso sta accelerando.
Strano... un sottomarino straordinariamente simile al nostro.
Misterioso.
Dentro c'è qualcuno, guardate.
- E ci stanno salutando. - Sono dei tizi.
Salutiamoli anche noi.
Forse facciamo parte di un'immensa flotta di sottomarini gialli.
Siamo solo due.
Allora direi che quel sottomarino giallo siamo noi...
- ..che stiamo andando indietro... - ..nel tempo!
Guarda Ringo!
Dio mio, siamo tutti uguali.
Dei delinquenti senili.
E sento crescere la mia barba.
Sarà meglio fare qualcosa.
Sessantaquattro anni sono 33.661.440 minuti e un minuto è molto lungo
Ve lo dimostriamo
Correggetemi se sbaglio, signori,
ma siete d'accordo con me che siamo passati attraverso il Mare del Tempo?
Questo spiegherebbe alcune cose.
Sono contento di non essere più giovane.
O vecchio?
- E questo che mare è? - Il Mare della Scienza.
Ah, sì.
- Ha qualcosa che non va. - Non sembra che vada bene.
Infatti è orribile.
È così brutto.
Veramente brutto!
Pigiate un pulsante.
- C'è un Ciclope. - Non può essere, ha due occhi.
Allora deve essere un bi-Ciclope!
- Ce n'è un'altro. - Un'intera ciclopedia.
Ci sono delle balene in un banco.
Che, un banco della scuola?
Mi sembrano un po' grandi per andare a scuola.
- All'Università, dunque. - A me sembrano fuori corso.
Tieniti alla larga.
- Alla larga? - Sì, vira. Alla larga.
Sì, caro.
In ogni caso, non toccare quel pulsante.
- Quale pulsante? - Quello.
Questo?
Quello era il pulsante del panico.
- Povero Ringo. - Povero ragazzo.
Non ha mai fatto del male a nessuno.
Ragazzi, ora che Ringo non c'è più, che facciamo?
Diventate un trio.
No, salviamolo il povero diavolo.
Vedo dei passi.
- Sono un paio di stravaganti bestie-stivali. - Che stanno per attaccarci.
- Mi manca molto Ringo. - È laggiù, lontano.
Lo è sempre stato.
- Ecco Ringo! - 'H' ho bisogno...!
Ringo se ne va di nuovo.
Ci ha visto.
Trova un pulsante da boxe.
Chi ha mai sentito parlare di un pulsante da boxe?
Che importa! Trovalo.
Pigiane uno!
Oh, oh, quello sbagliato.
Quello.
Ecco Ringo di nuovo.
- Cavalca bene, vero? - 'E' e urgente...
Oh no, ancora quella spaventosa specie di aspirapolvere.
- Saremo risucchiati nell'oblio. - O anche più lontano.
Metti la marcia indietro.
Ciao, tonto.
- Troppo. - Troppo presto.
Fa marcia indietro!
- A tempo di Ringo! - 'L' l'amore...
Gli Indiani!
Aiuto! Aiuto!
'P' per favore...
Dai, pigia un pulsante.
- Come è andata, Ringo? - Sfrecciante.
Guarda chi c'è. Avanti tutta.
- Oh, no. - Il motore è in panne.
Per tutte le ninfe del mare, stiamo perdendo i giri.
Stiamo per essere inghiottiti. Che facciamo?
- Andiamo a cena. - Splendido.
Per le mutande di Nettuno, ha smesso d'andare.
Forse dovremmo chiamare il soccorso stradale.
- No, non ci sono strade. - E non siamo soci.
Soci...!
Io ne so qualcosa di motori. Fatemi dare un'occhiata.
- Qui. - Quello è il motore?
E non lo riconosci?
Certo, certo. Fammelo iperesaminare.
- Che ne pensi? - Penso che mi sono bruciato un dito.
Ehi, ragazzi, guardate questo.
- Chi è? - Niente.
Sembra un niente.
È un abitante del luogo.
Probabilmente è uno dei niente.
Per lo meno è qualcosa.
Facciamogli vedere il nostro motore.
Calma, non possiamo far vedere il motore ad un nessuno qualsiasi.
Ma lui è un nessuno.
Medico, pedico, zeta di sbieco, orfico, morfico, dorfico, greco.
Ad hoc, ad loc e quid pro quo, poco tempo che ho, poche cose che so.
Ci può dire dove siamo?
Un vero e proprio quesito socratico.
E che accipicchia sei tu?
Chi? Chi sono io?
Jeremy?
Hillary?
Boob?
- Ph.D.? - Chi?
Eminente fisicista, poliglotta, classicista,
premiato erborista, sarcastico satirista,
- ..dotato pianista, anche bravo dentista. - Poeta ignobile.
Il critico con la sua recensione, decide la sua opinione.
Deve essere uno di quei "giovani arrabbiati."
- O un pazzoide. - Io, un pazzoide?
- Parla inglese? - Inglese antico, dialetto, puro...
- Insomma, parla inglese? - Lo sa, non ne sono sicuro.
È così furbo, che non si ricorda nemmeno quello che sa.
Perché non gli facciamo vedere il nostro motore?
- Veramente dovremmo farlo? - Forse non ne ha mai visto uno.
Turbopropellente, supercombustibile, torna a posto di botto,
metrociclonico e stereofonico, questo motore ha qualcosa di rotto.
- L'ha accomodato. - L'ha accomodato?
Benissimo. Andiamo.
Devo finire il mio busto, due romanzi, alcuni piani e iniziare dall'inizio.
Deve per forza parlare in rima?
Voi sapreste, se in prosa parlassi, quando non so nemmeno i miei passi.
Ad hoc, ad loc e quid pro quo, poco tempo che ho, poche cose che so.
Ehi ragazzi, guardate.
Le note per il mio 19° libro.
Faccio sempre così.
E mentre compongo, a revisione lo sottopongo.
- Sciocco in tutto e per tutto. - Come può sbagliare!?
E le sue critiche?
Non leggo mai le recensioni.
Ci deve essere un termine per definirlo.
Va be' ragazzi, a bordo. Andiamo da qualche parte.
E lui?
Lui è felice così, girovagando senza meta.
Povero diavolo.
Mah, Ringo è così sentimentale.
Guardatelo. Non può venire con noi?
Mr Boob, può venire con noi, se vuole.
Vuole dire che vi portereste un Nowhere Man?
Su, andiamo da qualche parte.
Okay, Booby, sotto coperta.
Sotto coperta. Una frase alquanto curiosa.
Il periodo vittoriano medio del Midlands del sud.
Il suo uso, indubbiamente è in aumento.
La devo inserire nella mia nuova edizione del New Statesman.
- Quello è il portello, amico. - Certamente!
Pronti, ciurma. Pronti a partire.
- Avanti. - Avanti.
Avanti!
È un silenzio terribile. Che facciamo, Jeremy?
Ripristinare, modernizzare, rinnovare, ipse dixit, con un giro di vite, riparare.
- Impedimento, intasamento, un'affare, - Che dice?
- Che fa? - ..una gomma lo farà funzionare.
Un giro di vite ben dato e tutto è...
è riparato.
Non lo posso fermare.
'H' ho bisogno, 'E' è urgente', 'L' l'amore...
'P'... ciao!!
- Ben fatto, Jeremy. - Abbiamo perso il sottomarino per buono.
- O per cattivo. - O per il peggio.
- Mi dispiace. - Però l'ha riparato il motore.
- Dove siamo? - Sembrano dei colli.
- Colli di che? - I colli dei capi.
- Continuate pure, ragazzi, continuate. - Certo che continuiamo.
- Sento uno spiffero. - Dobbiamo essere vicino al Mare dei Buchi.
Sarà meglio chiedere a qualcuno.
- Scusi... - Qual'è la strada per Pepperland?
Grazie.
Perbacco, quanta polvere!
Da dove viene?
Un errore di chimica e di non poca inezia, questo è un condimento,
- Condi... - ..una spezia.
- Ha ragione, è pepe. - Pepe?
Pepe.
John?
Paul?
George?
C'è nessuno?
- Dove siamo? - Nel Mare dei Buchi.
Sembra di essere a Blackburn, Lancashire.
Accipicchia...
Quanti buchi pensi che ci sono?
Abbastanza da riempire l'Albert Hall!
Fred non ci ha detto qualcosa a proposito del Mare dei Buchi
- ..che è prima del Mare del Verde? - Sì.
Il Mare del Verde deve trovarsi dall'altra parte di uno di questi buchi.
Ma quale? Quale?
Tesi, antitesi, sintesi,
cause di causalità causale.
Jeremy, che sai a proposito di buchi?
Non ci sono buchi nella mia erudizione.
Vuoi dire che non hai mai scritto un libro sui buchi?
Splendido. Che facciamo?
Sii empirico. Guarda.
Le azioni di Booby hanno sempre più senso.
Migliora sempre di più.
Splendido. Avanti, cerchiamo questo Mare del Verde.
Il Mare dei Buchi diventa... il Mare del Verde.
Idrolito, verdeggiante crisoidine, le onde verdi sono vicine.
Ho un buco nella tasca.
Dov'è Jeremy?
Era laggiù.
- Adesso non c'è. - Ci ha abbandonato, dunque.
Non lo farebbe mai. È un nostro amico.
Booby, Jeremy, Hillary, dove sei?
Pepperland. Un po' salata sui bordi!
- È proprio tetro. - E incolore.
E silenzioso.
Finalmente siamo salvi.
E niente di peggio delle nostre avventure.
Quasi come l'illustre Ulisse.
C'è un'occhio in mezzo alle mele.
Ecco che arriva!
Sindaco, signore... Ce l'ho fatta, sono tornato.
- E questo chi è? - Il nostro sindaco.
È stato attaccato con delle mele.
Sindaco, signore... si scrolli le mele di dosso.
Anche un accordo di una canzone lo farebbe alzare.
OK, cantiamo.
Sento della musica?
- Vedo... Giovane Fred? - Sì, sindaco.
Per tutti i metronomi del mondo. E hai trovato aiuto?
Sì, sì, guardi.
Per tutte le sonate di violino, Giovane Fred!
- È straordinario, le vostre facce... - Siamo abbastanza carini.
- Potreste spacciarvi per quelli autentici. - Siamo quelli autentici.
No, no... Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band.
Non farebbero molta strada con un nome così. Sergeant Pepper?
Potreste spacciarvi per loro e condurre il paese alla rivolta.
- Dove sono i vostri strumenti? - Persi nel Mostruoso Mare.
Il Mare dei Mostri.
Ci procureremo altri strumenti, sindaco.
Impossibile, i Cattivoni hanno requisito qualsiasi cosa che produce musica.
La odiano la musica, vero?
Al minimo suono, sono in preda alle convulsioni.
OK, ragazzi, è tempo di convulsioni a Pepperland.
Mirate, fuoco!
Mi ricorda il mio vecchio insegnante di inglese.
Ehi, se dovete urlare, urlate piano.
- Che facciamo? - Confondetevi nella folla,
e poi svignamocela.
Che palco imponente.
- Andiamo, qui è dove sono gli arnesi. - Piano, piano.
- Bene, via libera. - Ora è l'occasione buona.
- Ma come facciamo ad andare oltre...? - Facile, seguitemi.
Ah, bene! Imbecilli!
- Non c'è molta luce qui, no? - Shh! Fa poco rumore.
- Guardate che ho trovato. - Sono le loro divise.
- Dei bei pastrani, no? - Ci staranno benissimo, eh?
- Benissimo, no? - Sì, no?
- Come mi sta? - Fantastico! E a me?
- Cattive notizie, ragazzi, siamo circondati. - Diamine!
Un milione di miliardi di Cattivoni.
Stanno avanzando.
Nascondetevi!
- Pensate che ci hanno sentito? - Spero di no.
- Che hai detto? - Shh!
Un buon piano.
Guardate, stanno dormendo.
Sono graziosi quando dormono, quasi umani.
- Avanti, andiamocene. - In punta di piedi.
- In punta di piedi tra i Cattivoni... - Shh!
Svignamocela!
Calma, ragazzi, non c'è l'ombra di un Cattivone.
- Neanche di un piccolo Cattivone. - Neanche di un minuscolo Cattivone.
- Guardate, colazione! - Muoio per una colazioncina.
Attenti!
Pronti! Uno, due, tre, quattro...
- Uno, due, tre, quattro... - Cinque.
Cinque?
- Pronti, uno, due, tre... - Quattro.
- Uno, due, tre... - Quattro.
- Uno, due... - Tre.
- Tre? - Due.
- Due? - Uno.
Uno?
Sei un Bluastro?
- Non sembri un Bluastro? - Si salvi chi può!
Bravi, ragazzi, ce l'abbiamo fatta!
- Pronti con gli strumenti. - OK, ritmo. E uno, e due,
e tre, e quattro, e cinque, e sei.
Non basta tre?
OK, al tre. E uno, e due, e tre...
Chi è il responsabile?
Rimsky Korsakov?
Guy Lombardo?
Mio caro amico...
non ci scordiamo che il paradiso è blu.
Domani, il mondo lo sarà!
Portatemi i Bloobers.
- Chi? - Chi?
Eccoti qua...
mio piccolo Guantino.
Vai e distruggili...
quei nuovi villani!
Annientali! Schiacciali! Falli a pezzi!
O-blu-terali!
Ecco, Sua Bluezza, Prenda questa cattiva medicina.
Il Guanto, il Guanto!
- Il Guanto? - Il Guanto?
Furbo lui, no?
Apri la bocca che non ti fa male.
John, mica grande la tua bocca!
Semplice. Tutto ciò di cui si ha bisogno è l'amore.
Vai, Guanto, vai.
Mi hai tolto la parola di bocca, John.
Ehi, aspettate.
È tutto frutto della fantasia.
Ehi, che posto strano per una sfera di cristallo.
A Pepperland, tutto è possibile.
- Non è una sfera di cristallo. - È solo una grossa sfera di vetro, allora.
- È di vetro blu. - Chissà da dove viene?
C'è qualcosa dentro.
- Quattro tizi. - Che fanno lì?
Non se la stanno spassando di sicuro.
- Non è possibile. - Siamo noi.
- Ma noi siamo qui. - Sono i Sgt. Pepper's...
- Lonely... - Hearts Club Band.
La somiglianza è veramente eccezionale.
Ora, se mi permettete...
penso che la teoria di Einstein
potrebbe benissimo essere applicata, in questo caso.
Le persone nella sfera sono chiaramente estensioni delle nostre personalità,
sospese nel tempo,
congelate nello spazio, secondo la Teoria della Relatività,
che, in poche parole, è solo questione di prendere due uova...
- John! - ..sbatterle leggermente...
e aggiungere un pizzico di sale e pepe...
- John! - George?
- Come li tiriamo fuori? - Rompiamo il vetro.
- Non possiamo, è a prova di Beatles. - Niente è a prova di Beatles!
Hai le bacchette con te? Una rullata potrebbe mandarla in frantumi.
- No, non le ho. - Guarda nella tua tasca.
Ho un buco in tasca. Mi chiedo se...
- ..sì, ancora funziona. - Ci rimangiamo quello che abbiamo detto.
- Sei un genio, un genio assoluto. - Lo so, lo so.
- Come la tivù a colori. - Come il cristallo.
Stanno decantando.
Salve, amico.
Sì, senza dubbio.
- Siamo la copia esatta uno dell'altro. - Perdinci, è vero!
Credo che tu sia un'estensione della mia personalità.
- Sì, sono l'alter ego. - Sì, e io sono l'ego!
Sono contento che me l'hai chiesto. Perché in effetti...
c'è una guerra.
Dunque, fratelli di guerra, in battaglia da questo momento.
- Momento... dunque? - Non perdiamo tempo col dunque.
Beatles alla conquista. Carica!
- Siamo circondati. - Bel cane, però.
Che dici? Canta.
Ne sai di più?
Jeremy, sei tu?
Sono io? Sarà meglio che chiedi ai vigilanti,
perché quando fui catturato, mi presero tutti i documenti.
Shh, basta, Jeremy.
- L'intero mondo è sotto attacco. - Che devo fare?
Ci consigli di fare a cazzotti con le guardie?
Oh, guardia!
Cattivone Blu!
Destra un montante, sinistra sul grugno, destra sul ciglio, sullo stomaco un pugno.
Jeremy!
Dai, Ringo!
Torna indietro! Torna indietro!
Ancora, fino ad aprirci un varco, cari Cattivoni!
State andando dalla parte sbagliata! Ritiratevi!
Tornate lì, ora!
Il mio regno per un cavallo!
Penso che lo farò a pezzettini.
- Lo fa, no? - Ne farò un blu-burger!
Ah, ah, non mi importa quello che pensi.
Non ti importa, eh?
Vedremo!
In verità sembra molto scocciato,
del materiale di riferimento, prima d'essere annientato.
Dove il suolo è più adatto, spunti, appaia qualcosa,
cresca sul suo naso,
una rosa!
Queste sono le tue ultime parole!
Pace, pace, sconfiggi la distruzione e la depressione,
con una fioritura d'eccezione.
Ah, ah, fiori, fiori, fiori, ah, ah...
La prima volta che vidi Nowhere Man, quel nessuno, lo sapevo che era qualcuno.
Hai ragione. Salve, gente blu.
Volete unirvi a noi? Rimettetevi in forze e associatevi.
- Che ne dite? - Max?
Sua Bluez...
Cioè, Vostra Rinnovatezza!
Il mondo non è più blu, Max. Dove possiamo andare?
Argentina?
Siete dei nostri?
Vi unite a noi?
- Lo facciamo? - No!
Sì, sì, Vostra Rinnovatezza!
- Sì, Max. - Sì...
Oh, sì, è una parola che suona gloriosa, una universale, eufonica cosa,
che i sessi abbraccia, che la malinconia scaccia,
al mondo, la più bella parola che si faccia.
Sì, uniamoci a loro, Max.
Non l'ho mai voluto ammettere, ma mio cugino è il Pettazzurro della Felicità.
- Canzone orecchiabile, quella. - Non mi esce dalla testa.
- Allora, dimenati! - È quello che abbiamo fatto tutta la notte.
Ah sì, è stata una festa eccezionale.
E abbiamo portato molti souvenir. Ecco il motore.
- Io sento un po' di amore. - E io ho un buco in tasca.
Un buco?
Mezzo buco, in ogni caso, l'altra metà l'ho data a Jeremy.
E che ci fa con mezzo buco?
Prova ad accomodarlo, per evitare di vaneggiare!
Guardate John!
Che succede, John? I Blu Cattivoni?
Dei nuovi Cattivoni e ancora più blu, sono stati avvistati
nelle vicinanze di questo teatro. C'è solo un modo di farcela.
- E qual'è? - Cantare.